ШЕСТИДЕСЯТНИК

Забилась в истерике память,
От времени дыры латая-
Зачем он сегодня не с нами,
Как нынче его не хватает.
Во снах посещают виденья:
Откуда ж мы черпаем силы?..
Приду на его день рожденье
Не в гости приду, а к могиле.

Разбиты лбы в кровь от поклонов:
Свободы души слыл гарантом-
Он был вожаком миллионов
И до сих пор место вакантно.
В Кремле очень крепкие двери:
Мы с властью всегда были порознь..
Ему 60?..Не поверю..
Включите, пожалуйста, голос.

Глядит он на нас из оправы:
Кто видит впервой, познакомься..
Сейчас он сойдёт с фотографий
И скажет своё – Разберёмся..
Стихи его хриплых мелодий
Нас в жизни тупой удержали..
Второй юбилей без Володи
В осиротевшей державе.

17 лет с гаком в печали,
А карта всё прёт той же масти..
Кто были его палачами
Увы..Даже нынче при власти.
Блюём суррогатом, эрзацем:
Ведь нам натурального надо..
На них нет Высоцкого, братцы,
Скрутили из нас детонатор.

Притихли в канун юбилея:
Что скажем в своё оправданье-
Душа пустотою болеет,
Не слышен ни плач, ни рыданье.
Молчат и глубинки и веси:
Закисла сибирская волость..
Врублю мегаваттов на 10
Володин простуженный голос.

Разута Россия родная,
Европ наглотавшись и азий-
Проснётся когда, не узнает
Народ свой, опущенный наземь.
Пусть жизнь его вышла короткой,
Он нашу вину не прощает..
Спиртное не лезет мне в глотку,
Кадык от стыда не пущает.

Прижат я и сбоку и сзади
К ограде толпой арестантов-
Ваганьково снова в осаде
И ловят момент коммерсанты.
Смешались фанаты, зеваки
С гитарой, с цветами, с вещами..
Во мгле он один светлый факел,
Который мне путь освещает.

Володя, прости нас убогих,
Но место пустое на троне-
Не в Рим все приводят дороги,
А к месту, где ты захоронен.
Мы в жизни якшались не с теми,
Горбатясь, несём это бремя-
А ты б не страдал от бестемья,
Живя в наше смутное время.

Смеркается, мы не уходим,
Морозит, мы греемся водкой-
А, может, уйти за Володей,
Пониже стегнув подбородка.
Там нет беспредела, всё чинно:
Не поздно ещё в 48..
И поводы есть и причины-
За вход «пятихатку» не спросят.

Но вот юбилей на подходе:
Мы все помянуть его вправе-
И смотрит с укором Володя
С последних своих фотографий.
Пытаюсь читать его мысли,
Застыв между адом и раем-
Но нервы верёвкой провисли
И тихо душа умирает.

Простите за стих идиотский:
Сломал свои кисти художник..
Прости нас Володя Высоцкий,
Что мы на тебя непохожи.
Я к Господу Богу взываю,
А вышло, взываю к Володе-
Я лишь на тебя уповаю,
Барахтаясь в этом болоте.